больше не хочется ничего. мысли стопарятся. тучи закрывают сиявшее солнце. в руке прохлада металла и приятная тяжесть 45-го калибра. тебе так трудно понимать этих людей. ты стараешься. пытаешься. в ответ - пустота и леденящий душу холод. рука медленно поднимается на уровень лица. вторая рука скользит по черной глади затвора.щелчек. механизм смерти взведен.глубокий вздох...
И в следующую секунду с криком: " Ё* вашу мать!!!" ты несешься по улице, находя тех ублюдков которые срали тебе в душу, и впуская а них по 36 грамм свинца...
о да... теперь тебе легче...